Un Killer Dentro Di Me

Rovistando nei cassetti quelli chiusi e sigillati, la notte è arrivata tremante. Mi ha colto di sorpresa. Con quella mania di bleffare che ha sempre avuto, mi ha lasciato dei segni rossi sul corpo, e anche un mucchio di bottiglie stipate nell’angolo. Le ho contate, erano quindici. Fuori fa freddo, si freddo, ma sono felice di ritrovare un vecchio amico. Uno che è caduto nella polvere, sbalzato nella tormenta, fin su le nuvole del cielo. Uno che è rimasto per lungo tempo abbracciato alle sue paure, ai suoi tormenti, che respiravano bassi e rochi, senza dargli tregua. Si è riempito di erbaccia e mescal, si è steso in terra e con una brutta cera in viso ha detto: se fossi morto, nessuno se ne sarebbe accorto. Dov’eravamo rimasti? Che cosa ci beviamo? Ha preso la chitarra e con il cuore in mano ha cantato una canzone, nera e ubriaca. Dapprima ha biascicato parole, poi ha grugnito forte, ma proprio forte, cantando di quei corvi che si tuffano a testa in giù, nella notte. Mi sono raggomitolato, ansando. Ecco ci siamo. Il Messico. Un supplizio, un’orgia, un sogno che barcolla. Quante meraviglie ci sono nascoste nei meandri più reconditi, di noi. Sensazioni sconosciute che si dibattono nel vuoto. È dura coricarsi con l’angoscia dell’indomani sempre più’ sfuggente, sempre più precario, sempre più schifoso. Senza nessuna verità, senza nessuna certezza. Sembra un’agonia. Il casino di un bordello. La città è lunatica. Come una vecchia puttana ti scopa, senza darti tregua. Alla fine non hai più niente da nascondere, neanche a lei. Ma che la facciano finita quei cialtroni che sbucano dalla tivù. Come pupazzi giganti, avvampano nella loro stessa merda. Sono Angeli di Desolazione tutti quelli che urlano nel vento, fumando un sigaro, prima di andare a dormire. Dan Stuart nella terra degli amanti solitari ha fatto il pieno, ed è partito. Avanzando nella notte, ha riascoltato The Killer Inside Me. Si tracciano le proprie strade, solo per sentire di starci sopra. Uno sceglie i sogni che meglio gli scaldano il cuore. Con una canzone che parla di solitudine, Marlowe è tornato. Per vendicarsi. Nel delirio dell’anima. Dell'ultimo giorno blu.

Bartolo Federico